Os dias intermináveis a fumar cigarros, a beber cafés, olhar vago, a cabeça pesada vazia de nada, a dor de não sentir ou sentir demais, o lixo espalhado e a loiça por lavar, o sorriso irónico: é bom estar vivo.

Neurose da felicidade

Hoje acordei numa daquelas manhãs em que olhas pela janela e só te apetece carpir as mágoas de uma vida de alegrias e sorrisos, de escolhas triunfantes, de fotogenia aprimorada, carpir as mágoas do tudo é bom tudo é belo, o caminho faz-se caminhando! Porra para tudo isso... isso faz doer, isso espeta alfinetadas a cada sorriso, a cada abraço, a cada foto sorridente, a cada mentira camuflada de verdade absoluta.
Hoje mereço pena perpétua, hoje mando tudo isto bardamerda, hoje baixo as calças e mostro-vos o cú... hoje já não há pedras para construir castelos.

Inacabados...

Como travar este ímpeto de escrever? de te escrever?
De escrever para aliviar a vontade de estar contigo, de te tocar, de sentir o teu sorriso na minha orelha esquerda. Sinto um fluxo de palavras a quererem brotar pela ponta dos meus dedos a passearem pelo teu corpo nú na minha cama. Mordo o lábio inferior enquanto impeço que os meu olhos te digam que o errado está certo, e o certo também o está... 
A minha boca anseia por ouvir as tuas histórias...